Trägst du Kleider meiner Mutter,
sammelst eifrig meine Tränen,
nimmst du mein‘ Kopf in die Hand,
deine Brust stillt meine Stille.

Hauchst du Worte meiner Kindheit,
hältst sie blinzelnd in die Sonne,
legst die Zunge auf mein Blut,
stillst der Wunden Fluß.

Stehst du vor mir.
Bloß. Und Unschuld.
Weinst nach Hilfe.
Wir im Chor.
Treiben wir uns zu.

Nur uns.